destierros

Tejiendo

2011-09-22T09:30:00.000-07:00

Hace mucho que te espero

He leído periódicos atrasados y he encontrado

mapas del tesoro que guardo

para tí, mas tarde.

Mientras tanto,

sigo tejiendo la arena y el tiempo

del mes de agosto

Y estos días, cada uno

es como un globo que se escapa de la mano

y sube y sigue subiendo

hacia la luz

El río

2011-08-29T08:25:00.000-07:00

Sabes ese rio que pasa de noche por mi boca?

No, no sabes

Ese río está lleno de peces que entran y salen

Bajan por mi pecho

Me abren

Me hacen girar bajo el agua

Sé que en algún lugar de mi vientre

Tiene que haber barcos hundidos

Algas saladas

y una superficie de luz redonda

Pero me olvido

yo sólo tenía palabras en mi boca

que eran peces

y te buscaban

Little trip to heaven

2011-08-05T12:01:00.000-07:00

La espera (blues for an empty world)

2011-07-30T16:24:00.000-07:00

Prayer before birth

2011-07-24T05:09:00.000-07:00

(...)I am not yet born; provide me

With water to dandle me, grass to grow for me, trees to talk

to me, sky to sing to me, birds and a white light

in the back of my mind to guide me (...)

(...)Let them not make me a stone and let them not spill me.

Otherwise kill me.

Louis MacNeice

life in Monroe (Louisiana)

2011-07-14T16:28:00.000-07:00

Hace ya tres noches

que cruzo sobre el puente del Ouachita River

todo late en silencio mientras te espero

sólo el río a veces habla

del exilio, de los antepasados al otro lado del océano,

de la travesía, del trabajo en la tierra

y no existe el tiempo

hasta que un barco pequeño lo recupera desgarrando la piel del rio

y explicándo el secreto de varios siglos

como un tictac

"your skin, your skin"

Taken from a bridge between Monroe and West Monroe, Louisiana overlooking the Ouachita River. Photography by Steini.

el cielo en el suelo

2011-06-30T18:00:00.000-07:00

Paisaje del mundo al revés, dijiste
nada está donde fue creado,
es un destierro sin día y sin noche,
y la luz parece sólo un pequeño delirio de la oscuridad
No es tiempo de parques ni de infancias,
ni hay suelo sobre el que sentarse a leer.
Quedan puertas abiertas en aceras desconocidas,
y ventanas con vistas a la primera tormenta de verano,
presencias inexactas, frases oídas a los caminantes,
olvido cosido con cuidado a los tobillos,
y en cada herida ha crecido, frágil, el azul

Silencios

2011-06-28T17:22:00.000-07:00

Poema IV (A.Cunqueiro)

2011-06-27T07:53:00.001-07:00

A lo largo de su frente dormían los cipreses.

-Ella andaba como viva
espiando iniciales y ojos renacientes.

Nadie aguardaba aquel amanecer en la línea insuficiente
de los cipreses.

las ventanas aún no habían creado el secreto del color del tiempo (A. Cunqueiro)

2011-06-27T07:34:00.000-07:00

The sheltering sky

2011-06-26T17:33:00.000-07:00

(Paul Bowles)

Cuarto destierro. Nubes y cables. Lengua sin verbos.

Tras el cristal

2011-06-25T18:04:00.000-07:00

Sobre los vidrios rotos

de aquellos días

me acercaba despacio a tu vientre

Me deslizaba sobre canales de sangre

de pequeños planetas muertos.

Estoy bajo el aire aquel,

donde ya no existe la sorpresa de tu locura

ni la esperanza de los caminos de entonces.

Estoy aquí para verte así

un poco distraído de mi cuerpo lleno de lluvia

tras el cristal
(de 1992)

Conversación

2011-06-24T18:37:00.000-07:00

la verbena anoche

2011-06-24T15:28:00.000-07:00

"The dream-child moving through a land
of wonders wild and new"

Alice's adventures in Wonderland

buscando duendes

2011-06-24T15:16:00.000-07:00

huídas

2011-06-23T11:49:00.000-07:00

Es por eso que querría huir,
ir a vivir con los transatlánticos del fondo del océano
flotar a oscuras en el silencio
dejar pasar los peces frente a mis ojos vacíos
entre mi pelo,
respirar el agua fría
olvidar la luz del sol, no oir nada
no creer nada
no doler nada

Foto de Luca Pagliari.

Vida vegetal en la ciudad

2011-06-17T11:46:00.000-07:00

Maeve Brennan, writer

2011-06-16T11:00:00.000-07:00

Escritora de relatos y una novela, periodista en Harper's Bazaar y The New Yorker. Además, se dice que inspiró a Capote para su personaje de Holly en Breakfast at Tiffany's

de Three women (Sylvia Plath)

2011-06-16T09:25:00.000-07:00

La luna asoma por el ventanal. Sobre nosotros.
¡Cómo llena mi alma el invierno! Y la luz de tiza
que apoya sus escalas en las ventanas, las ventanas de despachos vacíos,
aulas vacías, iglesias vacías. ¡Oh, un vacío tan grande!
Y este estar en suspenso. Esta terrible espera de todo.
Estos cuerpos amontonados a mi alrededor ahora, estos durmientes polares
¿qué rayo azul lunar hiela sus sueños?

Sylvia Plath

Foto de Grefory Crewdson

Fragmentos

2011-06-15T12:22:00.000-07:00

India 1991, hace tantos años de aquello

2011-06-15T12:07:00.000-07:00

foto JR artist , http://jr-art.net/

He venido para ver

Luis Cernuda

He venido para ver semblantes
Amables como viejas escobas,
He venido para ver las sombras
Que desde lejos me sonríen.

He venido para ver los muros
En el suelo o en pie indistintamente,
He venido para ver las cosas,
Las cosas soñolientas por aquí.

He venido para ver los mares
Dormidos en cestillo italiano,
He venido para ver las puertas,
El trabajo, los tejados, las virtudes
De color amarillo ya caduco.

He venido para ver la muerte
Y su graciosa red de cazar mariposas,
He venido para esperarte
Con los brazos un tanto en el aire,
He venido no sé por qué;
Un día abrí los ojos: he venido.

Por ello quiero saludar sin insistencia
A tantas cosas más que amables:
Los amigos de color celeste,
Los días de color variable,
La libertad del color de mis ojos;

Los niñitos de seda tan clara,
Los entierros aburridos como piedras,
La seguridad, ese insecto
Que anida en los volantes de la luz.

Adiós, dulces amantes invisibles,
Siento no haber dormido en vuestros brazos.
Vine por esos besos solamente;
Guardad los labios por si vuelvo

e X i l i o

2011-06-11T08:33:00.000-07:00

Una vez empredimos pájaro
el vuelo
por eso continente
nos son ajenos
todos los viajes
todas las tierras
tránsito

Cristina Peri Rossi, de "Estado de exilio"

Libro eXilio:
http://www.youtube.com/watch?v=YhvpguN057o
http://issuu.com/fotografosartisticos/docs/vista-previa-fotolibro-exilio

all the world is green

2011-06-10T16:51:00.000-07:00

Pretend that you owe me nothing

And all the world is green

tragicomedia

2011-06-10T16:17:00.000-07:00

Vengo con mil disfraces y

mil mazmorras

y mil habitaciones cerradas,

(algunas están vacías

y para otras no hay palabras)

Soy

aquel animal herido

con el ànima (trágica) damnada

Que es llarga l'eternitat!

2011-06-03T15:48:00.000-07:00

"Sort hagi qui s'estimi aquest silenci
de la paraula escrita i pugui haver
una amiga amb els ulls color de fusta
per envellir plegats."

J.M., Els primers freds

"Que es llarga l'eternitat!
No mes fa mil anys que corre
el comte Arnau...i està cançat.
Que es llarga l'eternitat!"

J.Maragall, L'Anima

homenatge

2011-06-02T16:34:00.000-07:00

Noche y niebla

2011-06-02T15:40:00.000-07:00

"...Si todos los que estamos aqui pudieramos volver al interior de un vientre, la mitad moririamos pisoteados por los que querrían ser los primeros. Un vientre es cálido y oscuro y cerrado..."
Mercé Rodoreda

De la geometría

2011-06-02T15:31:00.001-07:00

Callejear

2011-06-02T14:53:00.000-07:00

Me preguntas para qué sirve visitar librerías y bibliotecas
contemplar cáctus colgantes de una ventana cualquiera
charlar con los tenderos en el sol del mediodía
hablar del pasado en una esquina
mirar los caminantes, hoy, sin lluvia
cerrar los ojos al pasar otra vez por esa calle
dejarse recorrer sin resistencia
por las sombras de colores en las plazas
Y yo creo que la luz cayendo
alrededor de ese camino suspendió
por un momento
el eco suave, oscuro de la muerte

No quiero complacer, no quiero servirte, lo único que quiero en la vida es ser un caballo

2011-05-29T14:46:00.000-07:00

Leonora Carrington en una conversción con su padre, según E.Poniatowska.

Leonora Carrington "The Inn of the Down horse"

Hay tantas cosas que aún no he contado

2011-05-28T13:23:00.000-07:00

Cárceles

2011-05-28T10:33:00.000-07:00

de "La tierra y los labios" (A.Gamoneda)

2011-05-27T17:15:00.000-07:00

Mis lagrimas entran en la luz.

Miro a mi amor: es una
avecilla desnuda, negra, fría.

y es lo único que pude encontrar en la ciudad

2011-05-27T16:13:00.000-07:00

aparecen

2011-05-27T12:10:00.000-07:00

con un silencio que es un zumbido alrededor de mis ojos
veo cosas que nunca he visto
aparecen dentro de mí
como recuerdos de replicante tembloroso

Pepe Carbalho y yo comimos aquí

2011-05-24T14:55:00.000-07:00

cosas sin importancia

2011-05-19T09:17:00.000-07:00

Leído hoy:
"La paciente refiere que no son cosas importantes las que se le olvidan,
son cosas sin importancia"

domingos por la tarde

2011-05-18T06:46:00.000-07:00

Los domingos son

una casanaufragio construida en los años del castigo

a veces cárcel,

mundo de fondo marino, verdeoscuro

Allí trabajo con las palabras como un relojero:

las abro

las miro por dentro

las guardo en cajas de terciopelo,

Hago experimentos de alquimista con las palabras.

Es algo que roza lo prohibido

y estoy a punto de saber demasiadas cosas.

Elaboro una clasificación como la de la Linneo, una taxonomía de palabras.

Sigo la historia de la humanidad a través de las lenguas:

he visto una guerra en aquel verbo,

y dentro de esa vocal esta la vida de alguien

que murió y que amaba,

esta mi cuerpo ahogado y vencido

Por la tarde juego con los símbolos como un malabarista

juegos matemáticos para la lluvia y las ventanas cerradas,

pero la lógica se hace tridimensional

y yo entro en un mundo de laberinto con minotauro

blanco y negro y lleno de aristas.

Me pierdo buscando la solución

entre ciudades teóricas y cazadores de recompensas que no me hablan.

En una habitación he instalado un larvario para criar insectos

estudio sus bocas y cuento las áreas de sus alas

intento nuevas clasificaciones

les miro como si fueran joyas, imagino anillos y alfileres.

También tengo un telescopio para ver la luz que ya no existe,

que no te ha conocido.

Me guío por el tiempo como un navegante, con tus dos astrolabios.

Tu estas durmiendo al otro lado del espejo.

Yo te abrigo con música de madera templada de un violoncelo .

Te despiertas

La palabra hojarasca se ha caído al suelo y, al pisarla, cruje

Esta noche en el laberinto

2011-05-13T17:40:00.000-07:00

las alas se funden de noche
en medio de la ciudad
los ruidos son cuchillas
que caen sobre mi espalda
insomne y ardiente
las luces queman los ojos
busco a tientas la salida
ciega criatura de laberinto

Constante despedida

2011-05-13T15:23:00.000-07:00

Estos días
los otros
los de nubes tristísimas e inmóviles
olor a madreselvas
algún trueno a lo lejos.

Estos días
los otros
los de aire sonriente y lejanías
con un pájaro roto en un alambre.
Estos días
los otros
este amor desgarrado por el mundo
esta diaria constante despedida.

De Pobre mundo.
Idea Villariño